Александр Гутин

Поэзия и проза

Свобода

Двадцать три года совершенный возраст,
Возраст и мальчика, и мужчины,
Возраст, когда переломленный голос,
Возраст, когда и кадык есть, и волос,
Но на лице не заметны морщины.
Нет их на сердце. Время не тратя,
Не замечая зонты в непогоду,
Двадцать три года в лицо говорят: -Хватит!
Кто здесь временные? Окстись, батя,
Что ты знаешь о слове «свобода»?
Мясо на рынке по триста сорок?
Сына учиться, а дочку замуж?
Морок! В башке твоей, батя, морок!
Что в плей-листе твоём? Ани Лорак?
Лепс, прости господи? Да уж, да уж…
Двадцать три года не возраст -доля!
Альтернатива в мозгу застоя,
Да что у вас есть, кроме вашего Цоя
И огурцов на брезентовом поле?
Я, словно сгусток безумной рифмы,
Смесь из Хорст Весселя и Наггано,
В нашей свободе тот явно лишний,
Кто жрёт из банки компот из вишни,
Под мельтешение телекрана.
Наша свобода, как бесконечность,
И для неё быть не нужно мудрым,
Это плевок из «вконтактов» в вечность,
Это кураж, это жизнь, беспечность,
И если надо, сбрить напрочь кудри!

Мальчик! Мне стукнуло сорок восемь,
Ты и красивей меня, и выше,
Через весну ты не видишь осень,
Впрочем, тебя и никто не просит,
Сыр не всегда сразу виден мыши.
Может кажусь я немного странным
В свете твоей недопрожитой жизни,
Но мой Юпитер горит также рьяно
Точкой укола на руке наркомана,
Как бы не падали жёлтые листья.
Но у меня есть другая свобода,
Да, небеса обо мне не заплачут,
Как притяженье анода к катоду,
Как отвращенье эстета к уроду,
Эта свобода не может иначе.
Рифмы должны быть из крови и кожи,
Вырваны с мясом, не тем, что с прилавка,
Ядом отравлены Лукреции Борджии,
Сброшены в пропасть с разбомбленной лоджии,
Или задушены на смерть удавкой.
Ну, а свобода не в кудрях и росте,
Деньги когда-нибудь кто-то отнимет,
Свобода, когда ты в пожара дыме,
Даже добравшись почти до погоста,
Мир этот вертишь, как членом спинер.
В моем плей-листе тишина и мысли,
Всё возвращается снова и снова,
Нет в нём ни зависти, нет в нём корысти,
Я антивирусом флешку чищу,
От бесполезного и пустого.
Что о свободе ты, мальчик, знаешь?
Love is свобода! Вкладыш жвачки,
А не какой-то мифический парус,
Лучше отдать по любви дочку замуж,
Чем одиноко дрочить собачке.
Что говоришь? Быть не надо мудрым?
Зря ты об этом кричишь во всю глотку,
В багажнике вывези свободу в тундру,
А чтобы с башки сбрить густые кудри,
Нужен цирюльник денег сотка.

Александр Гутин. Поэзия и проза © 2016 a-gutin